As palavras doces estão até meladas.
Se eu parar para pensar em você vou escrever uma carta tão pouco racional que me faz sentir com 15 anos outra vez.
Não gosto disso. Estar apaixonada era pra ser algo natural, mas é quase como uma queda, uma cachoeira e eu mergulhando de cabeça.
Estou te esperando e resistindo demais a ser romântica e apaixonada.
Não combina com o que eu quero pra mim.
Mas quem disse que a paixão pede licença?
Quem disse que pede raciocínio?
É tudo lento e indomável na paixão. É tudo veloz e certeiro. É tudo contraditório.
É tudo eu e você.
É tudo café com leite.
França e France. Franci. Fran.
Eu.
Você.
Um pouco de nós dois.
E por que foi que eu me interessei mesmo?
Faz todo o sentido.
E faz sentido nenhum.
O tempo não é mais detido por mim. Há descontrole.
Vou esperar você sentir saudades, como uma mocinha boba, e me ligar.
Mas quem disse que você vai cair no joguinho infantil?
E que merda é essa de joguinho com homens?
Cada minha inteligência dos vinte e poucos?
Quem foi que me fez ficar assim, insana?
Vou parar de fazer tanta pergunta.
Vou pensar em você.