Cacos

Desde o começo a solidão se instalou dentro de mim e hoje sou uma mulher sozinha.
Ser só é diferente de estar só.
As diferenças humanas formam grupos, famílias e afins, mas a solidão ultrapassa o social. É íntima.
A solidão está dentro e movimenta as escolhas, as conversas e os planos.
Mesmo quando existe alguém em comum, um gosto, uma companhia, estou só.
São os ideais e as particularidades, o que me divide é o "escolher demais". Sou uma mulher sem par. Sem trio. Sem sangue. Sem história afetiva.
Uma mulher de paixões unilaterais. E ninguém se apaixona sozinho, a menos que por si mesmo.
Minha mente cria, divaga, busca, implora um motivo concreto e um porque. Sonha com uma motivação de filmes, com um "eu feliz a dois ou três, com a casa cheia de amigos".
E por isso acolho. Sem ser acolhida. Desprezo o amor que recebo. Desconheço alguns amores. E muitos me desconhecem.
Não me cuido. Me culpo. Me julgo. Sou minha maior inimiga. Brigo comigo, me sou infiel.
Fujo.
Sempre.

E estou aprendendo a aceitar. Cicatrizando. Chorando menos. Limpando as feridas.
Me despedacei. Me feri.
E não tem conserto. Não tem outro esparadramo que não a minha vergonha na cara. Minha força.

Sou uma mulher forte. Me visto de fraca pra ver se me sinto mais delicada. Não sinto.
Sinto, antes, pena. De ter dado tão errado e tão certo.

Minha solidão me faz bem. Me faz crescer. Me dá créditos e todos os pontos do mundo. Mas ainda assim, estou sozinha pra comemorar.
Não tenho quem abraçar e beijar com amor no mesmo nível, no mesmo grau. Porque sou sozinha.
Estou sozinha.
Vivo sozinha.

Shows e cinema. Viagens e café.
Ruas e livros. E eu sigo só.
Gente que aparece, cumprimenta, sorri e vai embora.
Todos gostam de mim. Mas ninguém fica do meu lado. Ninguém para e resolve viver, de fato, minha história.
Porque ela é minha. Sem amigos ou filhos. Sem maridos ou pais. Ela é minha.

E todo mundo que aparece é alegoria.
Vitrine.
Manequim.
Só tenho enfeite, sem vida.

E sinto pena de mim.